Ich hab gerade einen kilometerlangen Beitrag zu dem Thema verfasst. Leider war ich dann nicht mehr online. Aber egal.

Fakt ist. Ich kann mir nicht vorstellen, einen Mann zu lieben, der dass was zwischen uns ist, als BEZIEHUNGSKISTE bezeichnet.

Ach, das Verständnis, ja. Das ist wohl die Wurzel des ganzen Übels. Ich habe als verständnisvolles Wesen, welches ich nun mal bin, versäumt, ihm zu sagen. Was mich stört. An unserer BEZIEHUNGSKISTE.

[under construction]

das tor zur seele

das auge
ist der
spiegel
der seele
doch
das ohr
ist das tor
zur seele



[David Lindner]

wäre ich...

ein Monat: Dezember – mein Geburtsmonat, ich mag die Besinnlichkeit, den Advent, die Weihnachtstage, den Jahresausklang
Wochentag: Dienstag – der Montag ist gottseidank vorbei und die Woche kann noch schön werden!
eine Tageszeit: Abend – wenn der Tag die Nacht küsst, die berühmte blaue Stunde
ein Meerestier: Seepferdchen – geheimnisvoll, bizarr, kaprizzös, nicht leicht zu finden
eine Richtung: Geradeaus – der Weg ist das Ziel
Möbelstück: Spiegel – ich mag’s wenn andere sich in mir spiegeln
eine Flüssigkeit: Prossecco – spritzig, leicht, ein Hauch von Sommer
ein Werkzeug: Akkuschrauber – ohne geht gar nichts
eine Blume oder eine Pflanze: Rose – ich warte immer noch auf den kleinen Prinzen
ein Wetter: Schneetreiben – macht einem Angst und Sehnsucht nach kuscheligen Kaminabenden gleichzeitig
ein mythisches Wesen: Engel –es gibt Menschen, die mich tatsächlich für einen Engel halten
ein Musikinstrument: Saxophon – klingt so sehnsuchtsvoll
eine Farbe: Blau – muss man einfach lieben
ein Geräusch: Lachen – ich bin so wie mein Lachen
ein Element: Feuer – ich brenne sehr schnell und man kann sich sehr schnell an mir verbrennen
ein Lied: Every Body Love Somebody – ich liebe die Blues Brothers
ein Film: Dirty Dancing – mein Baby gehört zu mir! Ich hätt nix dagegen, Baby genannt zu werden
ein Wort: Liebe
ein Körperteil: Augen
ein Gesichtsausdruck: Lächeln
ein Land: Schweiz – Schöne Berge, schöne Täler
ein Sänger: Robbie Williams – come on, hold my hand
ein Meer: Griechische Ägais – sagenhaft blaues Wasser!
ein Ort: London – die spinnen, die Engländer
nicht ich: wäre ich gerne Paris Hilton. Natürlich bin ich viel, viel netter!

ich habe das hier gefunden:

http://montalcino.twoday.net/stories/1943891/#2017999

ausser Mutti...

Jawoll. Wer mich Power-Frau nicht halten kann, ist selber schuld. Oder was stand da heute in meinem Liebeshorroskop? Jeder nette Mann hat einen Haken und das nervt sie? Stimmt! Mr. Right ruft nicht an. Jetzt hab ich das Handy erst mal ausgeschaltet und in meiner Handtasche versenkt. Da gedenke ich es so in ungefähr 4 Wochen wieder herauszuholen.

Aber die Hoffnung stirbt ja bekanntlich zuletzt und im Horroskop stand auch noch, dass diese Woche die wahren Helden unterwegs wären, die eine Frau wie mich noch zu schätzen wüssten!

Tatata...

Ruft eine Frau bei einem Radiosender an: "Ich habe gestern eine Geldbörse gefunden. In dieser waren 10.000 € drin. Ausserdem habe ich noch eine Visitentkarte in dieser Börse entdeckt. Diese ist auf den Namen Bernd Maier, Langer Weg 17 ausgestellt.

Bitte spielen sie doch irgendein schönes Lied für diesen Mann..."

Der lila Hut

Nette Geschichte, macht doch auch irgendwie Hoffnung, gell?

Hab gerade hier: Flipflopps und ihre Folgen was zum Thema Fussbekleidung gelesen. Sachen gibts.

Muttern ihre Tochter hat auch noch ein Paar schwarze Flipflopps von Sohnemann im Regal liegen. Schuhgröße 43. Donnerlittchen. Die werd ich doch niemalsnicht bei ebay123meins verkloppentun können. Und warum das ganze? Hey, nur weil der gnädige Herr Sohn ein Weichei ist und kein Sadomaser, der darauf steht, dass der Steg in der Mitte höllische Schmerzen verursacht... Aber großspurig die Schlappen bei ebay ersteigern und ich muss da jetzt zusehen, wie ich die Dinger wieder los werde. Toll. Ganz toll.

Toll...

Mutti blogt. Doch ja, fühl mich schon ganz wohl hier. So mit dem Täsken Kaffee oder dem Pilsken... je nach Tagesform und -situation.

Spannend war der Tatort heute abend ja mal gerade nicht. Was will man auch erwarten. Von den Wiener Schnarchnasen, gell? Aber einen schönen Vornamen hat er ja, der Herr Kommissar. Moritz. Schamelz. Sollte ich noch mal als Frau auf die Welt kommen [man wird immer wieder so lange wiedergeboren, bis man seine Fehler irgendwie ausgemertzt hat. Das kann bei mir noch dauern] und sollte ich denne auch noch mal Mutter werden. Dann soll mein Sohnemann Moritz heissen.

Tatata...

Da sage mir mal einer, Frauen würden ohne Ende reden... Das Gelaber von Sohnemann mit Vaddern brachte mich um meinen wohlverdienten Schönheitsschlaf. Ja gut. Sag ich mir. Bring ich meinen Happybody ebend durch Jogging in Form. 30 Minuten später wird immer noch gelabert. Über Fussball und Gott und die Welt.

Koch ich halt...

Kein schlechter Tag, um mit diesem neumodischen Gedöns anzufangen. Mutti blogt. Jawohl, Muttern is hiermit sozusagen online. Muss mich noch ein bisken um das Layout kümmern, denn schliesslich möchte ich es ja auch recht hübsch haben hier.

Okidioki. Vorneweg werd ich erst mal statt Kuchen futtern die Treppe putzen. Aber ich komm wieder. Keine Frage...

Tschüssikowski!